Escrita corrida: Pensar.

Madrugada adentro, os pensamentos surgem.

Aparecem tímidos por entre as cortinas de veludo dos sonhos.

Estão nus, quase inconscientes.

Vestem-se, pois, com os mantos coloridos das palavras: tornam-se, eles, elas próprias.

Existem uma existência recortada, costurada a esmo com a frágil linha das letras e a agulha fina dos parágrafos.

São nada menos que uma colcha de retalhos: fragmentos únicos amarrados em uma imensa e colorida colcha de retalhos.

E, lá, neste pano recém-formado, transformam-se num todo.

Existem, então, como unidade - ainda que artificial.

São todos um só.

Riem, choram, surpreendem-se - nem se lembram, agora, de suas existências inconscientes e individuais.

(E são felizes por isso.)

Escrita aleatória ligeiramente (?) psicodélica

Estrela. Guimba. Poente. Jacaré. Dândi. Caudaloso. Filho.

DROMEDÁRIOS!

Castelos de cera derretendo-se em pequenos cubos de açúcar cristalizado são quase, mas não exatamente, completamente diferentes de uma xícara de feijão com arroz, bife e batatas-fritas.

Os sapatos vermelhos da senhora de frigideira na cabeça não podem levá-la a lugar algum: nenhum deles sabe qualquer canção instrumental cantada pelos Rolling Stones.

A margarida esqueceu-se de que um dia foi rainha e de que tinha uma bergamota de estimação - mas os buracos-caleidoscópicos que se abriram em Galápagos nada tinham a ouvir com isso.

ORNITORRINCOS!

Mamão. Jaguatirica. Sílfides. Chorumelas. Taumaturgo. Polvo. Milho.

(E o que diabos carregando cargas d'água a joaninha amarela de óculos espelhados queria me dizer?)

...

Quarentaedois.

Greve de Palavras

Eu só quero poder escrever!

Quero beber da fonte das palavras irreais.
Quero rasgar as amarras literatais e não literais.
Quero amarrar minhas ideias em frases teatrais.

Tenho muitos personagens esperando pra viver!

...

Existem coisas que a Inspiração não compra. Para todas as outras existe uma Vontade de Escrever.





(Em Tempo: Rotina, sua egoísta, libere minhas palavrinhas!)

Ode à Escrita

Palavras.

Letras pretas sobre o branco juntando-se aleatoriamente em conexidades linguísticas.

Frases.

Junções de caracteres em busca de sentidos gramaticais.

Contos (e poemas e romances).

Quebra-cabeças de pensamentos estrelados que não cabem em si mesmos e consolidam-se em constelações mágicas de fragmentos de linguagem.

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Sobre Pensamentos Livres e Ideias Intraduzíveis

Um mundo de ideias passeava pelo meu cérebro.

Pensamentos dançantes saracoteavam sem pudores por todos os lados, despidos de toda e qualquer regra gramatical ou coerência verbal.

Eram simples ideias existindo, pulsando, dançando a Macarena.

Pensamentos intraduzíveis vestidos de piratas jogando dominó.

Pensamentos apalavreados bebendo Dinamites Pangalácticas e cantando Roberto Carlos.

Pensamentos livres.

Pensamentos pura e simplesmente livres.

Tive então a ousadia de sentar-me à frente do computador para escrevê-los.

Forcei-os a parar, enfileirei-os, etiquetei-os.

Tentei persuadi-los a se submeterem à gramática, às letras, às palavras.

Mas eles eram livres.

Eram meus pensamentos livres e minhas ideias intraduzíveis.

Se os explicasse e os transformasse em palavras eles não mais seriam meus, não mais seriam livres.

Acabariam por se tornar apenas outra idéia jogada na prateleira do supermercado de ideias, comum, barata e empoeirada.

Não teriam mais a menor graça!

Resolvi então deixar que eles continuassem a fazer o que quer que um pensamento livre gosta de fazer com uma ideia intraduzível altas horas da madrugada e ir procurar por vida inteligente na mancha verde de mofo que surgiu no pedaço de pizza esquecido na geladeira desde o mês passado.

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Afirmações

O céu cor-de-laranja é invisível.
Focinhos de porcos não são tomadas.
A sanidade mental não é plausível.
Certas coisas não precisam ser faladas.

Regras existem para serem quebradas.
Jacas deveriam nascer no chão.
Não se pode esconder a mancha com almofadas.
É bem mais divertido andar na contramão.

A vitrine das vaidades está embaçada.
Sempre é tempo de aprender coisas inúteis.
A faxineira anda muito atarefada.
As coisas daquela caixinha são absurdamente fúteis.

As paredes de tijolos estão quebradas.
O teto do castelo tem lascas de vidro.
As cartas do baralho estão todas marcadas.
O sábio da montanha não tem nenhum amigo.

O sino que toca não significa nada.
A velha atrás da porta não é ninguém.
As idéias do seu cérebro são abstratas.
As razões verdadeiras estão no trilho do trem.

Pelo Três Vezes Três e pelas Leis Cósmicas do Universo,
Amém.
(Além).

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Livre Associação

Carteira, dinheiro, bolso, casaco, moletom, frio, inverno, neve, brancura, alvejante, limpeza, bolhas-de-sabão.

Livre associação?

(Ou não, porque perdi a inspiração.)

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Vela

Iluminação!
Ideias de cera.
Será?

Transformação!
Têm cheiro de pera.
Quem dá?

Imaginação!
Comprada na feira?
Sei lá.

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Os mosquitos é que têm uma vida decente: Voam em círculos em direção à luz e morrem sem pensar em nada, queimados e contentes.

Nostalgia

Precisei arrumar meu armário por estes dias.

Buraco-negro que é, muitas coisas desaparecem em meio a túneis intergalácticos por trás daquelas portas de madeira e reaparecem séculos depois, empoeiradas e bêbadas, perguntando quem diabos são e se haverá lasanha à bolonhesa para viagem no jantar.

Encontrei um pote de sorvete esquecido desde o meu aniversário do ano passado com dois bombons e um chocolate com licor, seguramente escondidos para evitar possíveis intervenções gulosas de irmãs mais novas - mas que, talvez por vingança maligna das ditas-cujas, infelizmente estragaram-se antes que eu me lembrasse de sua existência e tornaram-se absolutamente não-comestíveis.

Encontrei também um tipo de nova civilização inteligente, composta de um emaranhado de fios de cabelo e tufos grossos de poeira cujo nível de desenvolvimento estava prestes a atingir o estágio espacial e cuja mitologia afirmava que, no Dia do Juízo Final, uma Terrível Besta Descabelada viria, empunhando o Maléfico Sugador Das Almas, e devastaria toda e qualquer forma de vida existente.

E encontrei, vejam só, algumas várias lembranças amarelecidas de um passado longínquo onde tudo era doce e intenso e minha vida era só poesia, emoções e garrafas de vinho.

Tombei fora os chocolates mofados, aspirei impiedosamente a civilização cabeluda.
E pendurei, carinhosamente e em pequenos potes ovais de cristal translúcido, as antigas lembranças fragmentadas no teto da minha alma.

...

Que saudade do meu cabelo roxo!

XD

Conselho do dia:

Olha bem por onde andas, ó Andarilho Louco, tua jornada pode estar apenas começando.

Não te apegues demais às lembranças cinzas das rupturas carnavalescas da Torre de Marfim; lembra-te que o Mago por ti espera em algum lugar, antes do Fim. 

A Lua Cheia espelha teu rosto; tempera com bom-senso os teus atos. Influenciado pelo Anjo Caído, paixões e diversões não deixarão de ser o teu fraco.

Por fim, é claro, não te esqueças, fica alerta; por trás de qualquer sofrimento há sempre uma porta aberta.

Fica em paz.
Namastê.

Eu quero...

Eu quero alguma coisa doce feito brigadeiro caseiro pra se comer de colher.
Alguma coisa que tenha cheiro de café fresquinho servido na hora e tato de plástico-bolha de televisão nova.
Eu quero uma coisa que seja coisa bonita como o por-do-sol em Águas, aconchegante como um chá quente no inverno, deslumbrante como um céu estrelado e grande e pequena como o próprio Universo.

...

Depois da liquidação de verão as prateleiras do Mercado das Almas estão todas vazias.

Etecéteras

Interessante como as coisas são.

As palavras vêm e vão e pipocam feito bolhas de sabão.

Pensamentos pesados escorrem dos olhos e transbordam ilusões, sentimentos frustrados e algumas decepções.

O duende colorido que mora no jardim sopra seu cachimbo e cabeceia, triste.

A lagarta que morava ao lado desandou, virou alpiste.

Fantasmas do passado alheio surgem e chocam, e os pensamentos que nadavam na corrente perdem a boia e se afogam.

O que se achava certo torna-se incerto, as lembranças estremecem.

A razão tira férias e os sentidos padecem.

Mas o guardião do Castelo, ao ler as notícias, não contem a empolgação: da escuridão se faz a luz, do caos a criação.

A Feiticeira retira a carta do Mago de seu baralho e sorri.
Um oceano de mudanças espreita, as ferramentas estão todas aqui.

...