Madrugada adentro, os pensamentos surgem.
Aparecem tímidos por entre as cortinas de veludo dos sonhos.
Estão nus, quase inconscientes.
Vestem-se, pois, com os mantos coloridos das palavras: tornam-se, eles, elas próprias.
Existem uma existência recortada, costurada a esmo com a frágil linha das letras e a agulha fina dos parágrafos.
São nada menos que uma colcha de retalhos: fragmentos únicos amarrados em uma imensa e colorida colcha de retalhos.
E, lá, neste pano recém-formado, transformam-se num todo.
Existem, então, como unidade - ainda que artificial.
São todos um só.
Riem, choram, surpreendem-se - nem se lembram, agora, de suas existências inconscientes e individuais.
(E são felizes por isso.)
